Locuiesc pe tărâmul ploilor, mai precis în oraşul în care plouă în fiecare zi din săptămână.
Oriunde mă uit, apă în nenumărate forme: ploaie, ceaţă, nori, noroi, bălţi mici şi mari, ploaie, şi iar ploaie.
In jur totul e apă de ploaie. Si nu e vorbă-n vânt. De când guvernul a intrat la apă România pluteşte în ape tulburi. Politicienii se fac că plouă! Salariul meu va intra la apă. Curând. Mă trec toate apele.
Plouă. Nici nu trebuie să mai mă duc să mă uit pe geam. Ştiu că plouă. ...iar plouă.
Boc mă trimite acasă nişte zile să mă scald în melancolie. Simt că înot pe apa sâmbetei. Am intrat in ceaţă! E ilogic, pentru că nu e o zi lucrătoare, deci nu pot fi liberă atunci.
Da, iarăşi, plouă!... Plouă... Ah, cât de obosită pot fi...e clar că sunt plouată.
Pe la nări mă gâdilă un miros de parfum. Aroma lui e dulce ca o prăjitură. Mă face să-mi plouă-n gură. Daţi-mi repede o umbrelă. Ca afară stă să plouă!




